UN ERMITE DERRIÈRE LE VILLAGE ?

C’état une nuit du temps des Fêtes et, sans cesse, une neige folle tombait sur la forêt. Je ne savais plus où j’étais. J’avais suivi une pleine lune éclairant (mal) un mince sentier. Côté nord-ouest, derrière Sainte-Adèle-en-haut. Inquiétude grave et, soudain, l’espoir : une lueur ! Un abri ruiné ! Subitement, devant moi, un homme en combinaison-Penmann-95 ! Le Bill Wabo à Séraphin ?

Une lampe à l’huile éclairait sa masure. Cheveux gris hirsutes, ce hobo me souriait avec ses dents cassés. Un regard de fouine, un Ovila des Caleb, sa virile beauté, un Roy Dupuis et de bien bonne humeur : « Quoi quoi ? Écartés ? Vous êtes pardus ? » Il riait et nous invita à entrer, moi et mon compagnon. J’en revenais pas, la bouche ouverte, en plein bois, un être humain si isolé ! Marcel, mon compagnon d’escapade nocturne, le saucier pour le chef Liorel au Chantecler, venait de Marseile et, inquiet, ravi aussi, enfin « la cabane au Canada ». On entra en nous secouant de toute cette neige. Le gaillard musclé nous offrit de son « p’tit blanc ». Alcool à 90%. Un peu de vin rouge dedans. Il sortit d’une armoire bancale deux gobelets d’étain. « Joyeux Noël, mes pardus écartés ! » Il riait : « Comment ça se fait-t-y donc que ça arrive qu’on s’écarte de mâme, bout de viarge ! » Buvait à grandes lampées. On le questionna : « Où sommes-nous ? Comment retrouver l’hôtel ? Par quel sentier, de quel côté nous orienter ? » Pas de réponse claire et il sortit d’une sac de l’armée usé, sa large harmonia, « mon ruine-babines » ! « Je m’en vas vous zigoner un cantique de mon répartoire, sacré baptème ! » Tapant du pied, fougueux, il exécuta une sorte de gigue païenne. Nous étions comme plongés dans « l’ancien temps ». Marcel-le-Marseillais buvait en grimaçant, parla d’une musique semblable venue de son enfance dans une campagne savoyarde. Moi, je jonglais à des joyeux tableaux du célèbre  Krieghoff sur les calendrier de la Molson au dessus de la glacière rue Saint-Denis.

Enivré vite, Marcel s’exclama : « Je n’oublierai jamais cette rencontre », avec l’accent de Marcel Pagnol. Eh bien, moi non plus. Voyez, je la raconte encore, un demi-siècle plus tard. Notre « bon sauvage » finit par remettre ses bretelles pendantes, se coiffa d’une vieille tuque de laine grise, enfila son parka élimé et nous guida dans la neige aveuglante vers un large sentier sous une vaste pinède, rangées d’énormes meringues blanches ! Dix minutes… puis à une croisée de chemins : « Voyez-vous la lumière là-bas, foncez-y drette et rendus là, tournez à gauche, sentier des mulets, grimpez la première colline devant vous, de l’autre bord vous apparcevrez l’hötel. Adieu pis bonne nuitte ! »

Non, jamais je n’ai oublié notre ermite de 1950 et sa cabane à Sainte-Adèle.

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