Claude Jasmin, écrivain

Un temps, jeune, je cachais mes embryons de romans. N’en parlais à personne surtout. Mon secret. Une sorte de honte ? Oui. Fringant, vouloir passer pour un gagneur, un qui filait toujours droit au but sans fléchir.
Vers 1995, devant déménager d’une maison familiale vers un petit condo, traînant une trentaine de boites de « [...]

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Ce livre sur Outremont contient le texte suivant parmi des tas de photos magnifiques et de documents historiques divers, texte “impressionniste” sur le “ghetto” artistique et intellectuel qui peut être offert, ici. -CJ
VIVRE À OUTREMONT AUJOURD’HUI
1-Je te prends dans mon regard

Entendez-vous ces deux fillettes qui chantent, avenue Querbes? Écoutez-les: “Trois fois passera, la dernière, la [...]

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J’ai déjà vu —à l’Usine-C— une comédienne-auteure,de Québec, se déguiser en militaire gradé, trichant sa voix de fille avec une machine au cou, se masturber frénétiquement sur scène et puis cueillir sa semence dans avec la pochette de son veston kaki… Salle muette je vous jure ! Les fantômes de l’usine de « Confiture Raymond » se taisaient au grenier. Eh oui, quoi faire, sur scène ou en images, pour s’attirer du public ? Pour renchérir sur les atroces violences des journaux télévisées ? J’avais publié à l’époque qu’un jour on verra sur une scène une actrice retirer son sanglant tampon hygiénique de sous sa jupe et… l’avaler ! Jusqu’où faudra-t-il aller pour meubler de monde une salle de spectacles ?

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Chaque année, le 15 du mois d’août c’est la fête nationale des « plus anciens descendants » de la Nouvelle France. Une des « filles du pays acadien » était une Robichaud. Baptisée Yvonne, née au bord de l’océan atlantique, dans cette jolie petite ville dont Michel Conte fit une chanson : « Shipagan ». J’aimais entendre se confier ma « belle petite vieille » Yvonne, j’aimais l’écouter jaser, si bien se souvenir chaque fois qu’elle me « contait » son pays acadien.
Enfant, Yvonne fut… donnée ! Cela se faisait souvent jadis. Pour amincir les grosses familles. Mon Acadienne, son papa pauvre mort prématurément, s’en alla vivre chez des parents qui étaient, comme on disait, en « meilleurs moyens » que les autres. Elle se fera instruire et bien, chez « les bonne sœurs » au temps où les « bonnes sœurs » enseignaient si bien. L’adolescence à peine achevée, Yvonne sera déportée encore, loin de son Acadie natale car, brillante jeune fille, elle sera secrétaire (de celles que l’on disait « particulière ») aux Communes, à Ottawa. Bilingue et forte en français —grâce aux religieuses de son pensionnat de Tracadie. Devenue montréalaise par mariage, c’est elle, Yvonne, qui mettra de l’ordre dans mes textes de romans comme de mes séries télévisées. Elle fera du « au propre ». Mes écrits en avaient grand besoin. Yvonne me confia : « Avant de quitter Shipagan j’avais planté un cerisier près de la galerie et, quand j’y retournais, en vacances, je le re-voyais, toujours grandissant, j’étais contente : il restait cela, ce cerisier de mon enfance là-bas ».

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Les vents de l’hiver ont jeté au sol un million de branches mortes. Aile et moi, râteau à la main, au bord du lac, nous faisons des feux. À genoux dans le parterre, j’ai enfoui des tas de bulbes. La surprise que ce sera ? En jaune, rouge, [...]

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La semaine dernière Radio-Canada m’invitait par deux fois —chez M. Maisonneuve, CBF-FM, chez M. Drainville, RDI— à jouer « l’opposition officielle » face à la toute neuve Grande Biblio. J’ai fâché des amis, des camarades, des parents et je veux m’expliquer. J’a changé il y a un peu plus de vingt ans, depuis 1978 : je vis loin de Montréal. Installé dans les Laurentides, à une petite heure de la métropole, j’ai constaté certains désagréments —s’il y a des avantages certains à vivre hors-la-ville polluante. Un grave :fin de mes deux bibliothèques publiques assez bien équipées en « nouveautés », celle du « Mile End », si jolie, et la neuve « Robert-Bourassa ». De là mes regrets ? Oui, sans doute chère Lise Bissonnette.

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Un fidèle correspondant (par méls) me fait part d’un échec récent : « Elle n’a plus rappelée ni répondu à mes autres invites, après pourtant une première rencontre merveilleuse ! ». Ce D. me demande des conseils. Je me suis souvenu : dès que La Presse arrivait au petit caboulot (de la petite patrie) de papa, ma mère, lâchant aussitôt son ouvrage, se précipitait sur le quotidien pour lire sa chère Colette, son indispensable « courrier du cœur ». C’était son vif plaisir. Y trouvait-elle consolation, compensation, face à sa « petite vie » d’élever sa marmaille ? Cette jolie prose, remplie de compassion délicate, l’enchantait visiblement.

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Impossible de nous passer des actualités, de nos chères gazettes.

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La fin d’une année c’est le bon temps pour réfléchir. Je sors de ” L’UN EST L’AUTRE ” d’Élisabeth Badinder qui, savante, joue de palethnologie, d’anthropologie, d’analyste sur-cultivée.

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Dimanche 9 février, oh !une pieuvre noire gigantesque se déploie dans le ciel du lac Rond ! Ah ! énorme calmar à couleurs acides, cerfs-volants géants et rires des patineurs. Krieghoff vivant : rouge carriole antique tirée par de sombres percherons, l’église en fond de tableau, « Séraphin » revenu, cloches à la volée. [...]

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